Не скрывая удивления замечаю рисунок на правой лопатке -- пухлые губы с зажатой сигаретой улыбаются дерзко, иронично, будто спрашивая: "Рискнешь прикоснуться?". В этом вся ты. Два года назад их не было. Как и многого другого.
-- Ты тоже сильно изменилась, -- отвечаешь на мои мысли.
Мне ничего не остается, как потупить взгляд -- ты права. Два быстрых года назад я ни за что не позвонила бы, умоляя о встрече. А зря, столько времени потеряно на жалкие попытки забыть и жить по-другому, питаясь светлыми огнями клубов, страз и фальшиво интересных людей. Я хотела болеть ими, как когда-то тобой. Честно-честно. Ты мне не веришь? Напрасно.
Изящные, тонкие пальцы потянулись к пачке "Marlboro".
-- Ты говорила, что бросила, -- я знаю, каким взглядом будет ответ. В светлых глазах загорелось ехидство превосходства. Ты всегда обвиняла меня во власти над собой, а на деле -- крутила мной, как могла. Я тоскую по твоим капризам и психованным выходкам. Уйти среди ночи на черные опасные улицы из-за мимолетной обиды -- не проблема, зная, как я буду беситься и переживать. Тогда я не бегала за тобой, а сейчас буду.
Читать дальше
Читать такое невозможно! я боюсь тебя читать.
Почему ты считаешь, что любовь это смерть, или как ты там говоришь, скучная жизнь? яркая смерть?
Любовь она КАК смерть - щемящее, гулкое чувство, от которого умереть не жалко. При этом не может быть скучно.
не близки мне, в смысле понимания чувства любви, готские стишки и проза.
И даже безответная любовь не похожа на то, как ты её описываешь. Я знаю. Я это помню.
Я не умею сама сочинять, могу лишь процитировать.
Но от твоих историй, с самых первых строк, дышать перестою. И дальше не могу, боюсь, что сердце разорвётся.